puñado de primeras veces y despedidas

la parte del deseo que te pido
es esa porción de caricias suaves
que resbalan por mis aguas
como si nada nos hubiera hecho olvidar la felicidad

yo duermo en tus párpados
me despertaré y recorreré las calles
y despues no habrá amor
solo el eco del invierno
un laberinto
y almanaques viejos

ya no podremos reírnos
y nos preguntaremos por qué
después de tanto no queda nada
o sólo eso, que es lo mismo.

domingo 27 - iii

en la boca del subte de la línea d
un hombre y mucha sangre y mucha gente
y una ambulancia que no llega.

en el primer vagón del subte de la línea d
un pibe intenta vender su primer disco
y mucha gente y poca bola.

a la par mía, en el segundo vagón
del subte de la línea d, sentada,
una piba, duerme y sonríe
y en su mochila, un pañuelo verde.

yo también sonrío.

le compro un disco al pibe
y veo a lo lejos que se lo llevan
al hombre lleno de sangre.

domingo 27 - ii

no se puede salir sin paraguas

vos puteás en voz alta
yo preparo el café,

abro el vino para después
y busco algo en internet

el futuro es empezar una serie
con todo lo que eso implica

escribir poemas en libretas
y una que otra siesta.

murieron otros. el próximo sos vos.

domingo 27

amor, has vuelto
y yo aún no he muerto.

apenas nos separan dos palabras
dos metros de palabras
(el tamaño de mi amor o de una cama)
nunca había visto a alguien tan alto como vos

estás de frente a mi ignorancia
¿qué hacer cuando vuelve el amor?
me lavo los dientes
me pongo perfume
escondo el vino barato
miro de reojo
el cuaderno donde cayó el llanto,
el almanaque marcado.

no los quiero traicionar.